Ilusiones en holograma

Bueno, aquí les va un cuento (o algo así) para que lean y comenten:



Ilusiones en holograma

Bajo la inmortalidad aparente de la televisión, mi vida deja de tener sentido. Ahora no hay más remedio que sonreírle al planeta desde una estrella lejana, llena de refrigeradores. Pimentones asados bajo la tiranía del gran cerebro. Ese de aciertos memorables y desatinos macabros. Articulaciones de palabras muertas, asesinadas por el puñal delgado y frío del silencio. Matarifes, y alambiques, extraños vericuetos de este español raído, vomitivo que nos llena la boca de patrañas.
Y desde el fuego de un quemador de la cocina vieja que algún día tuve, tu mirada se extiende, cómo si fuera un holograma, atravesando el aire de mi mente. No soporto aquel incesante ruido del ventilador que gira y gira haciendo evidente el insoportable calor. Mosquitos que me atraviesan de oreja a oreja, distorsionan mi mente volátil y me provocan dolores estomacales. Pienso en su rostro y me alegro de haber tomado jugo de naranja en la mañana.
No es culpa del perro cojo de la esquina y menos del canario de la vecina de abajo. A veces, el oficinista común es quien nos obliga a vivir así. Es una cosa tiempo, y de la mano de Dios. Dios que se quedo sin lágrimas, o ¿será que nunca las tuvo? Ni de cocodrilo, tal vez. Quizás disfruta con los gritos de los plátanos cuando les sacan cruelmente su cáscara. O con algún extraño que deambule por planicies de cemento y basura pensando en las mujeres que perdió.
O, dicho con otras palabras, ni los relojes de arena ni las navidades familiares pueden ser mejor que tus ojos llorosos y tu olor a pasado. Las mariposas baten sus alas y yo comienzo a entender. Es aquí cuando tú entras y lloras. ¿Qué más se necesita?